Printemps

Dans une brise fraîche, les bourgeons timides se déploient en fleurs aux couleurs éclatantes et chatoyantes, pour se prélasser doucement au Soleil cong. Le plaisir revient dans les regards des hommes, une jubilation presque infantile, souvent sexuelle, illumine ceux des femmes qui, légèrement vêtues, tendent leurs gorges généreuses, leurs jambes graciles et plantureuses, leurs sourires enjôleurs tandis qu’elles marchent, chaloupées, sur leurs orteils grenats dénudés… autant d’appâts irrésistibles.

L’appétit se lit partout, la fringale d’un temps plus doux, l’urgence de savourer le retour à un climat meilleur, plus propice aux loisirs. Les bicyclettes roulent, les flâneurs flânent, les couples enamourés se caressent, palpent leurs corps de leurs corps et leur langue de leur langue, assis ostensiblement dans les lieux publics, criant avec un autre alphabet la jouissance d’être en vie, d’aimer et d’être aimé. Chlourp chlourp.

Les maillots étroits éclosent dans les parcs sur des bronzages huilés, des croupes rebondies et des tétons roidis et hirsutes, croustillants, sourdent sous des étoffes trop fines… autant de promesses de nuits torrides, d’accès à des sanctuaires de tendresse inavouée.

Le monde renaît de la froideur, le monde renaît au plaisir.

Pour toutes ces raisons, le printemps est la saison qui dénombre le plus de suicides.

Ouf ! Nous sommes sauvés pour cette année : voilà l’été.